martes, 7 de abril de 2015

La luna había vaciado su pulmón de leche


Imágenes por Laura Makabresku




Hidra


La voz sujeta el esqueleto   
las facturas manejan el suelo como el otoño:

el único movimiento del árbol para expulsar la sabía
debería ser el verdadero amor

tales deseos devoranban al hombre;
sirenas bajo un corazón jurásico.

Fuera del piso hay naranjos que salen del cemento
como tullidos de guerra fotografiados.


***


De madrugada, el bosque estrangula la carne como un milagro,
la luna había vaciado su pulmón de leche

caminábamos famélicos con moretones en las piernas
y nuestros pasos absorbían mirlos sin ojos.

¿Lo recuerdas? Ella dijo  fuimos un árbol que decidió alejarse,
y ya no pudo hablar ni moverse
engullida por el mecanismo de sus ropas
que se volvían astillas, ángeles sin rostro,
que vomitaban costuras o carnicerías para purificarse,
la hidra junto al lago en su correcta maquinaria de desnudez
o saliva.
Se encerró en una piedra y rezó al minúsculo dios del limo,
dicen que le ofreció su digestión de tierra, dicen: olvidó el nombre del plástico.

Sin embargo, ahora, todo esta tranquilo, lleva semillas en su médula.
Las ramas y las costillas sujetan la eternidad.








martes, 31 de marzo de 2015

Lo ciervo



1. Imagen por Mujer Ciervo 2. Mujer ciervo





Un poema inédito de  "Hara", el nuevo poemario que me encuentro escribiendo






Lo ciervo
I
Ilusión metálica del carnívoro
en definitiva, el cuaderno agota su marca
al escribir desde la costra
borrarán, así, las uñas su relieve
en busca de humedad.
Hay un discurso para la sed
he aquí un soportal extremo y suspensivo
abajo, pechos como cactus drenan la forma;
souvenir estrecho donde, no mentiré,
hay bocas que no consumen sus hazañas,
pero detente, se apresuran, no esperan;
reventar es un anticipo de cordura.
Las gargantas
meditaban en los árboles cuando el verbo,
no,
cuando el suicidio se cometió por primera vez,
no mucho más tarde del lenguaje.


II

Escapa, lo ciervo, espina dorsal arriba
abajo queda el vencejo
la pelvis reclamando su abrazo de corva;
lloran su temor al chasquido

será lo siguiente
será lo siguiente

ahora no, luego, espera entonces
un poco más.

El ciervo: lo ciervo en la caza.
En la caza no existe la queja.
No hay tiempo.
Entre los árboles
calla el sistema nervioso
para volverse doma.

Espina dorsal arriba,
confundir sabiendo ver crecer las flores,
confundir, espina dorsal arriba,
volverse doma y la pelvis
reclamando.
El vencejo, hueso simple,
sistema entre los árboles:
continuará venciendo la huida
ante el abrazo.
Continuarán, lentos, el desove y el latido.

miércoles, 25 de marzo de 2015

Bird's food (voz + poema)

Ilustración por Kelly Louis Judd


Aquí un poema perteneciente a Fanzine MacGuffins dedicado al cine europeo y el track para escucharlo  recitado con música de José Carra aquí:





Bird's food
(a Ektoras Lygizos)


Algo tira de mi pecho hacia. Algo está tirando desde, algo que tira desde que veo ciertas películas
en mi portátil y a la vez leo emails y paro las películas para mirar otros mensajes. Algo tira hacia abajo desde mi pecho. Algo pretende ser orientación de las aves tras las cuencas de mis ojos pero, rápido, rápido, volvamos. Desviarse duele a otros. Volvamos a leer lo que nos dicen que leamos. Ahoguemos esas aves entre alguna geografía, entre el nervio óptico y el teclado y la caricia qué.

Lo sabíamos. Yo lo supe al menos. Algo tira y tira, agua dormida y desastrosa. Palpita la piedra

y me mece hasta: hasta. Algo tiró de mí, digo, tiró de sonámbula que me da voz, que me da quitar.

Y pienso en el mar porque su canto es lo más parecido a dormitar cerca de un vientre.

Y pienso en el mar porque está prohibido para las ciudades, allí.



Las ballenas mueren dejándonos un importante mensaje: sus estómagos están llenos de plástico.


miércoles, 11 de marzo de 2015

Presentación y recital en Madrid




 Gente que estéis por Madrid, el viernes 20 de Marzo presento mi poemario Inmune en Madrid en Galería Sonámbula a las 19.30...habrá música y champaña!!! Pero, ojo, no será solo presentación sino la inauguración de las expo de las fotos en el interior del libro más poemas...maravilla de fotos de Sonia Marpez . Nos presentará la bella María Sotomayor, lujazo todo!!







No acaba aquí, el sábado 21 a las 19:00 compartiré recital en Aleatorio junto a Emily Roberts y María Sotomayor, allí os esperamos!!!






lunes, 2 de febrero de 2015

Dice que no sabe







Dice que no sabe


ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
”  Alejandra Pizarnik


La casa huele a un perro que se muere.
La insidia o el oxígeno
que golpea
la velocidad de la garganta,
sube, sube, raspa: decir

no habías escrito.
Es más difícil la mirada que el beso,
es más brutal

atender el cuerpo, su dependencia al óxido,
             a acumular,
porque el cerebro está sellado,

a oscuras
                             y sin embargo

vemos.

Había motivos para desconfiar; procesos,
señalar objetos y sombras, frases,
la sangre o el interés, secuencias insostenibles.
Vagar a fin de cuentas.

Derramarse el cielo en la palabra,
fuera ya del tejido y la saliva:

al nombrar lo que no existe
ya no nos pertenece.





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Este poema aparece en el número 18 de la revista Obituario

jueves, 15 de enero de 2015

Sudario: poema y foto del poemario "Inmune"





Sudario



Son extraños los males que los hombres inventan
y es tan simple la muerte...”

Chantal Maillard





He mamado de la luz

de la forma mas obscena que conozco

pero aún, señor, no me he iluminado.


He nacido junto a los hombres

pero no con ellos.


¿La semilla?

El esqueleto es la semilla.

La piel está ahí,

sujetando el movimiento;

una cuerda que nos ata para caber.


La piel separa la impermanencia

de lo eterno:

la piel intenta retener la eternidad.



Señor, que la palabra caos quepa
en la palabra cosa
hace que no me fie.



La piel de la fruta se come

a veces,

a veces tiene espinas:

herir una piel con otra

pues es

el daño

la eyaculación del límite.


Pero el hueso está dentro,

dentro, moviéndose a oscuras,

caminando, sin verlo, por el mundo:


morir es volverse del revés.


La muerte es una herramienta

desde que pronunciamos yo.



 Imagen Sonia Marpez y poema Almudena Vega



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